Trama:
Il giovane Claude Bukowski lascia l'Oklahoma e va a New York per arruolarsi tra i marines destinati al Vietnam. Nel Central Park conosce un simpatico hippie, George Berger, e i suoi amici Jeannie, Woof e Lafayette, che, non essendo riusciti a fargli cambiare idea, lo convincono almeno a passare in loro compagnia i due giorni che gli restano prima di indossare la divisa.

E' incredibile come ogni film che parli di guerra, di qualsiasi guerra, girato trent'anni fa o ieri, risulti sempre attuale. E' incredibile ma è anche atroce perché vuol dire che la gente (o meglio la gente che sta in alto) non ha imparato assolutamente niente dagli sbagli. "Hair" è un film che parla di una guerra che ha lasciato una ferita profonda nella coscienza degli Stati Uniti: il Vietnam. Però lo fa in maniera diversa, lo fa usando la struttura del musical. C'è da dire che questa forma, nel cinema americano degli anni settanta ("Hair" è del 1979), ebbe una seconda giovinezza per cui era lecito osare "cantando". E poi il regista Milos Forman, cecoslovacco, veniva dall'esperienza di "Qualcuno volò sul nido del cuculo" film straordinario ma amarissimo su una delle tante morti del sogno americano (così come la guerra del Vietnam).
La storia è quella di Claude (interpretato da John Savage, già soldato ne "Il cacciatore": il più grande film sul Vietnam), che da un paesetto della campagna viene richiamato alle armi per difendere la patria in una guerra che sta degenerando. Nei suoi ultimi due giorni da uomo libero, Claude frequenta una comunità di hippies e si innamora di una ricca borghese (Beverly D'Angelo) che sembra sia più interessata al capobanda vagabondo (il bravissimo Treat Williams) che al futuro soldato. I ragazzi della compagnia non riescono a convincere Claude a disertare. La sua partenza segnerà le vite di tutti.
Nel parlare di un film che in tanti hanno già visto e amato o odiato (spero che questi ultimi siano veramente pochi), si corre il pericolo di dire cose già dette, tanto più se ne parliamo venticinque anni dopo. Però, per quelli che sono ventenni ora, c'è un solo consiglio: andatelo a vedere. Primo: perché il film è bello. Secondo perché la colonna sonora è straordinaria (molti, anche se giovanissimi, ricorderanno almeno "Aquarius" colonna sonora di tante brutte coreografie televisive). Terzo e più importante motivo: perché in ognuno di questi spettatori si possa svegliare (o risvegliare) una coscienza che dica quanto è assolutamente spaventoso ogni guerra fatta così (praticamente tutte).
Se un film può farci arrabbiare e commuovere facendoci vedere un mondo disastrato dove contano soltanto gli interessi e i soldi (sinonimi di guerra), dove la gente comune viene mandata al macello per accontentare le aziende di armi o di petrolio; allora ben venga questo tipo di cinema, perché è questo di cui abbiamo bisogno. Se quel movimento che stracciava le cartoline di precetto in piazza e che contava milioni di persone non è riuscito a fermare una catastrofe, così come non ci sono riuscite tutte le marce della pace che hanno attraversato le strade di tante città meno di due anni fa (oggi è come ieri), ciò non vuol dire che dobbiamo smettere di crederci, anzi è un nostro dovere. Così come è dovere del cinema, della musica e della cultura aiutare a far sì che la gente almeno sappia quanto è spaventoso quello che può succedere e che sta succedendo.
Oggi, un cinema arrabbiato, come era quello degli anni settanta in America lo devi cercare col lumicino (un po' di Gran Bretagna, un po' d'Irlanda, gran parte del cinema dell'Europa dell'Est, tanto cinema centro e sudamericano e Michael Moore). Eppure i tempi sono assolutamente adatti per un cinema del genere (sveglia Italia!). Speriamo che riproporre questi film possa dare una mano alla rinascita di un certo tipo di linguaggio, necessario come tutti gli altri. "Let the sunshine in".

Quando il saggio indica la luna, gli stolti guardano il dito...

"Non è che ho paura della morte: è che quando arriva vorrei non esserci!"

(Woody Allen)

...e anche stamattina prima delle 6 gli occhi, ancora gonfi da ieri, erano spalancati... 3 ore di sonno, principio di mal di testa, malinconia color viola... penso, come sempre troppo...

ho voglia di riprendere a dipingere, scrivere, leggere, fotografare emozioni... ascolto musica, vedo film, parlo, rido, piangere no: tutto si rapprende entropicamente in me...

ma perché tutto ciò nasce dall'inquietudine e mai dall'entusiasmo?

...erano i suoi propri pensieri quelli che si erano comunicati da lui a lei e che, ora, da lei ritornavano alui, diventati più poveri di ponderatezza, ma balsamicamente odorosi di libertà come una creatura selvaggia

(Robert Musil, L'uomo senza qualità)

 Esordio meritatamente premiato con la Camera D'Or al Festival di Cannes. La particolarità principale della papaya verde è di essere una verdura che una volta matura diventa un frutto. Il suo odore rimanda il regista al ricordo materno nell'infanzia. Siamo in Vietnam negli anni Cinquanta. Mui è una bambina di dieci anni, figlia di contadini, che si reca in città per fare la domestica in una famiglia. La padrona di casa però è infelice. Tradita e abbandonata dal marito soffre ancora per la scomparsa della figlia piccola. Ha tre figli e il commercio di tessuti le permette appena di sopravvivere. Mui si affeziona alla padrona e quest'ultima vede in lei la figlia scomparsa. Quando dieci anni dopo la nuora della padrona premerà perché Mui vada a lavorare da Khuyen, amico di famiglia, la donna e la ragazza soffriranno per il distacco. Sembra una favola e lo è: con garbo e semplicità. Quasi un capolavoro.

Quella in cui Mut è capitata è una famiglia non cattiva né diversa da tante altre ma con le sue particolarità: il capo di casa se ne sta tutto il giorno a dormicchiare o a pizzicare uno strumento a corda, mentre la moglie sgobba nell’attiguo negozio di stoffe e merceria. Dei figli, tutti e tre maschi (una bambina è morta anni prima e la madre inconsolata la identifica un po’ in Mut), il più piccolo si diverte a fare tremendi scherzacci e provoca guai, mentre il più grande ha un amico musicista, Khuyen, così bello che solo a guardarlo la ragazzina si sente svenire. Poche le allusioni alla guerra, un rombo di aereo, la sirena del coprifuoco, molte invece le vicissitudini domestiche. Con l’aggravante che lo scioperato padrone se la fila per l’ennesima volta portandosi via i soldi e i gioielli dalla cassaforte e fa ritorno solo per morire.
Fin qui il film, raccontato nell’ottica di Mut, è tenero e suadente, intonato nell’introdurre tipi curiosi come la nonna autosegregata davanti all’altarino dei morti e il suo attempato corteggiatore che fa la ronda sotto casa. In primo piano sono anche gli insetti, le formiche e i ranocchi la cui vita Mut scruta con curiosità. A momenti, per uno di quei miracoli che opera il cinema quando è bello e vero, pare proprio di sentire il fresco della notte e il profumo della papaya, che quand’è matura è un frutto e quand’è verde è una verdura da grattugiare.
Insomma se l’autore si fosse fermato dopo un’oretta di film, avrebbe fatto un piccolo capolavoro. Purtroppo c’è una seconda parte, ambientata nel 1961 e molto meno convincente. Ormai divenuta una bella ventunenne, Mut è trasferita dalla bisbetica moglie del figlio maggiore al servizio del musicista Khuyen, che non ha smesso di incantare la protagonista con la sua bellezza e alterna sullo Steinway la Suite Bergamasca di Debussy e il 24esimo Preludio di Chopin.
Costui ha una fidanzata stonata e stridula, una vera rompiscatole destinata a venir travolta dalla sommessa e paziente concorrenza della servetta. Khuyen diventa l’amante di Mut, la mette incinta e infine le regala una grammatica con l’evidente programma di alfabetizzarla per un futuro di felice parità. Insomma ecco un mezzo bellissimo film che poteva essere Un coeur simple alla vietnamita